Живите счастливо…
Недавно посещала свою учительницу в больнице. Все та же бедность в палате, старенькое постельное белье, свои (в смысле, больных) шприцы, системы, лекарства. Все то же несострадательное отношение к больным.
Признаюсь, я боюсь нашу больницу. Потому что все мои близкие, пришедшие туда на своих ногах в надежде продлить свою жизнь, возвращались в гробах.
Счет открыла подруга, юная девочка. Ее сбила машина, и она через полсуток умерла. – тогда, видимо, не беспокоили область и не просили ее о помощи.
Второй стала мама. Она сама пришла в больницу за помощью. Ее интенсивно лечили сосудорасширяющими средствами, а умерла она от инфаркта. Она умирала сутки. Я помню имена и лица тех, кто был на посту в то время. Они были безмятежны. А я, в ту пору совсем молодая, бегала от палаты до туалета и обратно: у меня от страха открылся насморк, понос, и все время лились слезы. Мама все время была в сознании, и в последние минуты своей жизни она заплакала.
Потом был отец. Его, не поддающегося лечению, отдали умирать домой. На носилках. Только безмерная забота и любовь близких подарила отцу целых семь лет жизни.
Моя добрая старшая подруга стала следующей. Будучи медработником, она заподозрила у себя болезнь, связанную с кишечником. И легла в стационар. Где с ней случился инфаркт, а медицинский персонал еще не знал этого (кардиограмму некому было прочитать) и послал ее проходить своим ходом флюорографию, сдавать анализы. Она стала умирать на лестнице. После суток в реанимации подругу спустили в терапию. Где она и умерла через несколько часов.
Не прошло и два года, как в больнице скончался мой брат.
Когда я начинаю вспоминать о каждом из этих случаев, я пытаюсь, как могу, мирно обсудить каждый из них, возможно, вовремя не был поставлен правильный диагноз, возможно, не было нужных медикаментов, возможно, не доглядели, не поняли, не кинулись на помощь. Но тут же всплывает в памяти случай, произошедший со мной лично.
С гипертоническим кризом я попала в терапию и была самой молодой среди пациентов палаты. Доктор, относившаяся ко мне благосклонно, дала схему лечения. И я, по неразумению своему, спросила у нее, как долго мне принимать медикаменты. «Всегда», — ответила доктор. «А если я проживу до восьмидесяти лет?» — не унималась я. «Вы? До восьмидесяти?» — премного удивилась врач, хмыкнула и удалилась из палаты. Мы остались, не смея поднять друг на друга глаза.
Что это? Отсутствие такта, профессионализма, совести? Пытаясь опять-таки преуменьшить вину врача, я думаю, все-таки профессионализма не хватает нашим докторам.
Не более полугода тому назад моей однокласснице было показано УЗИ. На нем врач вслух говорила о том, что видела на экране. А увидела она и те органы, которые были удалены несколько лет тому назад оперативно. После уточнения, сделанного моей одноклассницей, доктор не смутилась, а даже засмеялась.
Не смешно было моей подруге, не смешно и мне. Ни тогда, ни сейчас. Потому что прошли десять лет, негласно отпущенные мне доктором. А как бы хотелось жить: долго и счастливо…
О.П. Щукина
