Говори, мама, говори…

Говори, мама

Когда-то на улице Кирова стоял телеграф. Здание было старым, с высоким непрочным деревянным крыльцом. С единственным помещением, в котором направо, за барьером, сидела машинистка, и одной кабиной, в которой находился телефон.

Здесь можно было дать телеграмму на обычном или цветном бланке и заказать переговоры. Которые, к слову, назначались на глубоко вечернее или ночное время.

Когда было совсем невыносимо без мамы в моем далеком далеке, я заказывала переговоры. Приходила загодя, в переговорной кабинке слушала быстрое: «Говорите, говорите…», и тут всплывал любимый мамин голос: «Доченька…»

Теперь бы я не спешила, не прерывала ее, захлебываясь собственными новостями. Я бы слушала, затаив дыхание.

Говори, мама, говори…

Почему?

Мне хотелось поскорее вырасти. Потому что мама в ответ на мои требовательные «почему?», «зачем?» и «по какому поводу?», терпеливо отвечала; «Вырастешь, тогда…»

Я выросла, выучилась, постоянно оглядываясь на маму, мол, правильно иду? Та кивала одобрительно.

Когда я стала вникать в мамины отношения с отцом и даже указывать ей на ошибки. мама мягко говорила: «Вот выйдешь замуж, тогда…»

И я изо всех сил захотела замуж. Хоть за кого, лишь бы поскорее. Чтобы сложить семью и не допустить ошибок. Чтобы уважать, прислушиваться, помогать, сострадать.

Почему же о том, что в супружестве должна быть любовь, ты не сказала мне, мама?