О мамах
Встреча
Завидую всем, кто произносит это слово. Одно-единственное. Всем, кто называет кого-то этим словом (именем). На улицах я все время оглядываюсь, словно хочу найти черты, нет, хотя бы одну черточку человека, которого я так называла. Я ищу всюду. Дома тоже ищу.
Здесь важен любой след. Даже самый незначительный. Его лучше искать среди вещей, которые тоже имеют память. Старинный круглый стол с рассохшейся столешницей и старыми квитанциями на нем. Тумбочка под телевизором с набитым всякой всячиной ящиком. Дермантиновый чемодан, раздувшийся от моих зачем-то сохраненных тетрадей. Шифоньер со всяким завалом наверху. Я ищу. И — нашла!
Нашла открытку. Мягкий почерк и слова: «Моя любимая и желанная доченька! Поздравляю тебя..Целую. Твоя мама». «Мама, мама…- повторяю я, вчитываясь в каждое слово, — мама!». И счастливые слезы от наконец-то состоявшейся встречи все текут и текут из моих глаз.
*******************************************************************
Мамины глаза
Моей соседкой в автобусе, следующем до Волгограда, оказалась молоденькая девушка. Она была очень модной, нарядной, красивой и слегка уставшей от жизни. Провожала ее немолодая уже мама, простенько одетая и улыбчивая.
Девушка явно стеснялась своей матери и тяготилась ее присутствием в салоне автобуса. Наконец-то объявили отправление. Женщина торопливо вышла, дочка облегченно вздохнула.
Но мама не ушла далеко, она подошла к самому окошку и стала неотрывно смотреть на дочь. И столько было в том взгляде любви, столько отчаяния от расставания, что девушка дрогнула. Она положила руки на стекло как раз туда, где лежали мамины ладони и прошептала надрывно: «Ма-а-ма». И, кажется, заплакала. Этого я, признаюсь, не видела — слезы застилали мои глаза. От горя, что моей мамы на свете уже нет.
*********************************************************
Поговори со мною, мама
Невысокая женщина, чуть ссутулившись, идет к моим окнам. Мама? На ней длинноватое бежевое пальто, пуховый платок, чуть надвинутый на глаза, короткие сапожки. Мама!
Не раздумываясь, хочу бежать к ней, задыхаясь от счастья, брать ее за руку и чувствовать родное тепло. Я хочу гладить ее поникшие плечи, целовать милое лицо, до каждой родинки знакомое моим губам, дышать ею.
Я хочу говорить с мамой, захлебываясь словами и перебивая саму себя. А потом упасть. Прямо на землю. И закрыть глаза. И слушать, как мама шепнет: «Я так скучала по тебе, дочка…». Я обозналась? Это не мама? А где же она?
************************************************************
Спасение
Однажды я произнесла фразу, которая бытовала в нашей семье вплоть до самого ее вымирания. «Смотрю я на людей, а никого на свете лучше вас, мама и папа,» — сказала я будучи малышкой. И впрямь, родители казались самыми лучшими и самыми сильными.
Вот ты, совсем малышок, и тобой вдруг интересуется большая собака, даже пусть небольшая, пусть даже не подходит к тебе, а идет себе мимо, но тебе-то в детстве твоем кажется, что она специально идет попугать тебя, и ты со всех ног бросаешься к матери: «Мама!».
И зарываешься в ее теплый подол. И совсем не важно выходное ли это платье или это платье или халат, пахнущий хозяйственным мылом или огуречным рассолом, ты зарываешься в этот подол целиком.
А когда выберешься на свет, собаки нет, или машина, испугавшая тебя давно проехала. Но ты убежден, что спасла тебя именно мама. Она будет спасать тебя долго. Целую жизнь.
Зоя Соколова
