Пуговицы

Пуговицы

Казалось бы, какой пустяк — старые пуговицы из выцветшей от времени шкатулки. Но пробуждают они щемящие воспоминания, дороже которых для меня нет.

Вот черная, большая, «с фасоном», пуговица. Она от маминого когда-то модного пальто, темно-синего, в талию, с чернобуркой на плечах, с настоящими лапками и коготками зверька.

Эта, золотистая, с пятиконечной звездой, от военного кителя брата, служившего на китайской границе. От парадной формы бывшего пограничника осталась зеленая фуражка да вот эта пуговица.

А вот эта, круглая, похожая на большой янтарь, от моего первого взрослого платья: с воротником-стоечкой, с вышивкой по нему и складкой на юбке.

Я перебираю потускневшие пуговицы, как великую драгоценность. Нет, они мне куда дороже. Потому что в них — моя память.

Жизнь под ногами

Проходя мимо стихийной свалки внутри квартала, увидела ящик, из которого вываливались фотографии. Снимки лежали повсюду, и ветер равнодушно перебирал их.

Вот фото, с которого прямо на меня смотрит юная пара: молодой человек в казачьей папахе, силящийся показать свою степенность, и девушка с гладко зачесанными волосами и тонкой рукой, лежащей на плече спутника.

Вот фотография многочисленной семьи с немолодыми родителями и ребятишками всех возрастов: от девочки-подростка, подстриженной под рабфаковку, до маленького мальчика, босого, в коротковатых стареньких штанах.

Вот снимок военного человека в галифе и шлеме танкиста с надписью: «Любимой Любушке от Виктора». Групповые фото с мест отдыха, родственники за столом, дети в костюмах зайчат и снежинок…

Целая жизнь под ногами