Там, где ждет меня мама

Колыбель

В брошенное подворье никак не заходили ноги: было ощущение собственной инородности в этом некогда обитаемом доме.

Вошла. В открытом доме на полу — вразброс детские рисунки и книжки, на двери — позабытое холщовое полотенце, на лавке — маленький сбитый башмачок. На цыпочках, пугаясь скорбной тишины, прошла по когда-то крашенному «тракторной» краской полу.

И вздрогнула: в тесной спаленке на кольце, вбитом в потолок, — старинная зыбка, похожая на корытце. Я, унимая вмиг заволновавшиеся руки, коснулась ее пологих боков. Они оказались почему-то теплыми. Потревоженная пружина с готовностью отозвалась на мое легкое прикосновение и задрожала, колыхая вверх-вниз деревянное тельце.

Грустное это зрелище: пустая колыбель, которой уже никогда не принять в свои надежные объятия невесомую тяжесть сладко пахнущего младенца.

Там, где ждет меня мама

Это идет из детства — страх потерять маму. Когда ни на какие уловки не поддаешься, чтобы постоять, подождать, побыть одному. Не из вредности, нет. Из боязни хоть на миг расстаться с мамой.

С годами страх не ослаб — усилился. От каждого визитера или даже просто звонка в дверь, бывало, сходила с ума: не случилось ли чего с мамой? Случилось. И никакие мольбы и слезы не остановили ее ухода.

И все-таки, все-таки, приученная к своему одиночеству, я все равно тещу себя мыслями о маме. Я знаю во что она одета: в серое, с нарядной отделкой платье. Я знаю. как убраны ее волосы: они приподняты над высоким лбом и спрятаны под бордовый, с огурцами платок.

Я знаю, как лежат ее руки на коленях: они спокойны. Я даже знаю, как она смотрит на меня: с любовью и затаенной печалью. Как знаю и то, что она ждет меня.